第373章 打架
她喘了口气，继续：
“还黑！跟酱油泡过似的！”
常莹低头一看，脸涨得通红，那红从脖子根往上蹿，一直烧到耳朵尖。她两手慌忙地捂住胸口。
张姐不饶她，双手叉腰，下巴抬得高高的：
“捂什么捂？有什么可捂的？就那二两排叉骨，前平后板，正面反面分不清！人家隔壁客再来蒸馒头，还知道发一发才能上锅呢！你那——”她上下嘴皮一碰，笋就掰下来了，“省布料！做你一件衣裳，剩下的布头够给你侄子小年做条裤衩！”
张姐笑得直不起腰，扶着桌子喘气：“哎哟喂，常莹啊常莹，我算是看明白了！你那秋衣上那个窟窿，不是你穷得买不起新的，是你这两根排叉骨戳破的吧？可惜啊——戳是戳破了，该有的愣是一点没长！”
常莹张嘴想骂——可张姐那嘴是机关枪，根本不给她换弹夹的时间。
张姐一摆手：“别说话！你一说话，气一喘，你那排叉骨跟着晃，我看得眼晕！知道的说是人，不知道的以为谁家晾衣杆成精了！”
她缓了口气，又补一刀：“你说你天天挺着胸走路，我当你多有料呢！敢情是怕它们折了？也是，就那两根，断了都接不上！”
张姐的嘴，是菜市场最毒的秤，称出来的全是别人的短处。她说常莹是排叉骨，自己是五花三层，五花三层配排叉骨，这锅汤谁喝得下去？
常莹气得浑身发抖，嘴唇哆嗦，半天憋出一句：“你……你……”
红梅抱着小年退到墙角。
她退的那几步，退了半辈子——从蒲大柱的拳头前退到常松的屋檐下，从自己的青春退到儿女的摇篮边，退到墙角才发现，背后是墙，前面是架，无路可退了。
嘴里喊着别打了，喊得很大声，声音却只在嗓子眼里打转，像电视里放的武打片配乐——热闹是热闹，跟台上打的人没什么关系。
她看着张姐薅住常莹的头发，看着常莹反手扯开张姐的毛衣领口，心里那根绷了几个月的弦，忽然松了一瞬。
打吧。她想。
打了也好。
有些事，憋久了会烂在心里，烂成脓，烂成疮。不如打一架，把脓挤出来，把疮挑破了，疼是疼，但至少能透口气。
她看着那扭打的人，忽然想加入——不是帮谁，是想跟日子打一架，把那看不见的对手薅出来，扯头发挠脸摔在地上。
小年在怀里扭，她下意识拍了拍他的背，眼睛还盯着那俩人。
常莹天天惹事，嘴比脑子快，看谁都不顺眼，看谁都像欠她的。支使她干点活，脸拉得比驴脸还长。可你让她走，又不能。常松临走时说了多少好话：姐一个人不容易，三个儿子要养，你就当帮帮我，让她在店里搭把手，管吃管住，每个月还能还咱们二百五，慢慢还，不着急。
二百五。
红梅在心里把这数字过了过。
二百五。这数字像是冥冥中的谶语——常莹拿二百五的月钱，干着二百五的蠢事，最后活成别人眼里彻头彻尾的二百五。可谁又比谁聪明呢？站在一旁看戏的人，何尝不是在演另一出二百五的戏？
她没嫌还钱慢。慢慢还，也是还。
可你能不能消停点呢？
今天得罪张姐，明天得罪客人，后天跟大玲甩脸子。这店是大家的饭碗，你摔了碗，谁还吃饭？
她又看向张姐。
张姐正揪着常莹后脖领子往上提。
张姐这个人，嘴毒，心热。这些年交情了，红梅比谁都清楚。
可是张姐啊。
你老公吃药这种事，你怎么能跟我说呢？
你跟我说，我怎么办呢？
我听完了，烂在肚子里，谁也不会告诉。可常莹不知道从哪儿听来了，今天当面揭你的疮疤，你来怪我。
我能怪谁呢？
怪张姐不该说？怪常莹不该传？
还是怪日子太烂，烂得人人手里都攥着别人的把柄？
我只能站在这儿，抱着我儿子，看着你俩把这店当成了摔跤场。
小年哼了一声，小手攥紧她的衣领。
红梅低头看他。
小年眼睛黑亮亮的，正盯着那俩扭打的大人看，看得目不转睛。
红梅抬手，把他的脸轻轻转向自己胸口。
别看了。她想。
这世上的烂账，你长大也得一笔笔算。不差这一时半会儿。可她又想，也许不用。也许他这一生，会比她们都顺遂。母亲拼了命往前趟路，趟出来的那点平坦，不就是为了让孩子不必再踩进同一个泥坑吗？
常莹哇一声又哭了。
红梅抬起头。
张姐正指着常莹敞开的领口，笑得浑身肉颤。
红梅使劲绷住脸，确实是一副焦急的表情，往前走了两步。
“张姐！常莹！别打了！求求你们别打了！”
下午一点，北京胡同口。
英子坐在条凳上，背对着风。白色羽绒服裹得严实，帽子边上一圈灰兔毛，风吹过来，毛茸茸的蹭着脸。她腿长，牛仔裤脚堆在白色板鞋上面，露出一截浅灰袜子。
周也坐她对面，黑色羽绒服敞着，里面灰色毛衣。他刚去端豆花，两只手各端一碗，走过来，步子稳，碗里汤不晃。
他把碗放她面前，又去拿勺。
英子看着碗，没动。
周也回来，坐下，把塑料勺递给她。她接了，还是没动。
“吃。”他说。
英子用勺搅了搅，辣椒油旋开，榨菜丁浮上来。她舀一勺，吹了吹，送进嘴里。
周也看她。
她嚼东西的时候眼睛不看人，看碗里。睫毛垂着，脸上没什么表情。
他把自己碗里的榨菜丁舀出来，放她碗里。
英子低头看那几粒榨菜，没说话。但她把那几粒吃了。
周也又舀一勺自己的豆花，吹凉，勺子递到她嘴边。
“张嘴。”
英子没张。
他举着勺，等着。
三秒。五秒。
她张嘴，吃了。
周也笑一下，没出声，但那笑意从嘴角一路爬到眼睛里。他自己吃一口，又舀一勺，再递过去。
这回她张嘴了。
爱情有时候，就是一勺豆花的温度。你喂我一口，我喂你一口，碗空了，心满了。
两个人就这么你一勺我一勺，分一碗豆花。老头在旁边看，咧嘴笑，露出缺了一颗的门牙。
那缺了门牙的笑，笑了一辈子——笑过多少对分豆花的小年轻，有的成了，有的散了，豆花凉了还能热，人心凉了，拿什么热？
英子嘴角沾了点辣椒油。周也看见了。他伸手，拇指按在她嘴角上，轻轻一抹。抹完没收回手，顺势捏了捏她下巴。
“凉不凉？”他问。
英子摇头。
他把手收回去，端起碗喝口汤，眼睛还看着她。
喝完了，放下碗，他又看她嘴角。
“还有。”
英子拿手背蹭一下。
“这边。”他指自己嘴角同个位置。
英子又蹭一下。
“不对。”他欠身，拇指再按上去，把那点油蹭干净。这回没松手，拇指在她嘴角停了停，刮一下，又刮一下。
英子把他手拨开。
“吃你的。”
周也笑一下，低头吃。吃着吃着，脚在桌子底下碰了碰她的脚。
她没躲。
他又碰一下。
她还是没躲。
第三下，她脚移开了。
周也抬头看她。
英子看着巷口，脸上没表情。但腮帮子嚼东西的动作比刚才快一点。
他把勺放下。
“还生气？”
英子没答。
他又碰她脚，这回轻轻踩住，不让她动。
“问你呢。”
英子把脚抽出来，站起来，去老头那边加榨菜。她走路的姿势很直，背挺着，羽绒服下摆蹭过条凳角。
她回来，坐下，碗里多了两勺榨菜。
周也把自己碗里剩下的豆花全倒进她碗里。
“干嘛？”她问。
“你多吃。”
“撑死了。”
“那给我一半。”
他把碗伸过去，英子倒一半回来。倒的时候小心，没洒。
周也看着她倒。
她做这些事的时候，脸上还是那样，没什么表情。但睫毛动，一下一下的。
他忽然伸手，握住她拿勺那只手。
她没挣。
他握了一会儿，拇指在她手背上划了划。她的手背凉，他手热，热的贴着凉的，凉的慢慢变热。
“抬头。”他说。
她抬头。
他看着她眼睛，看了几秒。然后凑过去，在她额头上亲一下。
那一下，轻得像蜻蜓点水，却重得像盖了个章。章上刻着两个字：我的。
他退回来，看她。
她脸红了。从腮帮子红到耳朵根。
那一刻英子忽然想哭。不是因为感动，是因为太久了——在淮南，她是妈妈的帮手，是弟弟的姐姐，是店里的小工，是所有人的指望。可在北京，在这个陌生的巷口，在这碗温热的豆花面前，她只是英子。一个会脸红、会心跳、会被喜欢的人偷亲额头的普通女孩。
她低头继续吃豆花。
周也笑了。这回笑出声，很轻的一声。
英子在桌子底下踢他一脚。
他没躲，让她踢。
英子吃一口豆花，抬起头：“我们要提前放假了。马上也就快过年了，你跟我一起走吗？”
周也把勺放进碗里，看着她：“我可能要晚两天。清华课多，大一忙得很。”
“你先回，”周也说，“票买好了告诉我时间，我去送你。”
“哦。”
英子低头搅碗里剩下的汤，勺子在碗底划着圈，划得很慢。
周也看着她，看了一会儿。然后伸手，把她手里的碗轻轻抽走。
“不吃了？”
“嗯。”
他把碗放回桌上，又拿起自己的勺，舀了一勺自己碗里剩下的豆花。豆花已经不烫了，但他还是凑到嘴边，轻轻吹了吹。
“张嘴。”
英子抬眼看他。
他举着勺，等着。
她张嘴。
他送进去。勺抽出来的时候，拇指顺势在她嘴角蹭了一下——那里什么也没有，他就是想蹭。
英子把他手拨开，却没躲他的眼睛。
两个人就这么看着对方，看着看着，不知道谁先笑了一下。那笑很轻，但笑意从嘴角一路爬到眼睛里，爬得满满当当的，满得溢出来，黏黏糊糊的，拉成了丝。
年轻人谈恋爱，笑是不要钱的。随随便便就能笑出来，笑得没来由，笑得满坑满谷。等老了就知道，能让你真心笑出来的人和事，比金子还贵。所以趁年轻，多笑笑——那些笑，都是存给老年的本钱。
“叮铃铃铃——”
自行车铃铛声从巷口传来，脆生生的，把那一池春水搅了个稀碎。
周也和英子同时转头。
一个女生骑着车，正朝这边过来。
“周也？”
女声，从巷口传过来。
周也刚舀起又一勺豆花，正举在半空中，还没来得及递出去。
他脸上那点笑，收了。
收得很快。像门帘子落下来，脸还是那张脸，但刚才什么都看不见了。
他把勺放进碗里，坐直。
是——陈薇妮。
未完待续